Кладу небрежные мазки
на холст заведомо дырявый,
чтоб не подохнуть от тоски,
и тем - снискал дурную славу.
Что толку быть самим собой?
Всё это вряд ли интересно
сторонним людям. Вечный бой
за что? Всё канет в неизвестность.
Бывает, гложет изнутри
сомнений червь, и я в раздрае
иду вперёд на раз-два-три -
но вот куда, и сам не знаю.
И, увернувшись от пинка,
всё те же образы рисую
под маской горе-дурака.
И фиолетово, что всуе...
----
Свой цвет сокроешь в суете
под фиолетовой раскраской -
в миру, где правда не в цене,
упрятав искренность под маской.
И ты, о Брут? - войти готов
в строй раздвоившихся засранцев,
в ряд хитро..опых дураков,
фальшивых мимов и паяцев.
Зачем ты предаешь, герой,
неповторимость сотворенья -
чтоб приподняться над толпой?
для чувства самосохраненья?
Быть может, это жажда скрыть
ранимость? Пофигизм рисует
небрежный грим пустой игры,
где счастье тоже. вхолостую.